Folha em Branco

E a crítica era de outro-não-sei-quem que nasce e morre assim.
Mas há quem não leia nesta estação que findou no tempo e alguém tentou ressuscitar num azul ridículo de infância. Há um mendigo, daqueles com o cabelo quase floresta que insulta o segurança que o tenta expulsar.

- Preto da merda, só saio daqui com a polícia, não és ninguém para me tirar daqui.

E as gentes riem-se. Aquelas de livro na mão. E continuam a ler. Já ninguém quer saber, já ninguém quer saber de nada nem sair muito do casúlo que construiram para não terem de viver muito tempo de mãos dadas com o mundo lá fora. Pouco interessa o mendigo, a falta de segurança, o preto que é insultado e se eclipsa com medo. Mais vale mergulhar no-não-sei-quantos e continuar a viajar por um Marte qualquer.
Esperam comboios na estação, ou a estação pelos comboios, nunca percebi muito bem quem o quê. Há mil paragens que assobiam poemas aos meus sentidos. Há um Verão a acontecer aqui tão perto. Este cheiro traz-me a infância, o meu avô vindo dos estaleiros de Viana do Castelo. E eu tão nova e já a memória de infância, eu já com tempo para me recordar.

- És um colosso, minha Querida.

E eu com a mania que sou culta, que leio Lobo Antunes, sem perceber muito bem o que quererá isto dizer. Eu a pensar nesta mania que as pessoas têm de que pertencemos uns aos outros: minha.
E eu tua, se calhar. O areal infinito, a prisao às palavras, à memória das coisas.
São agora onze e meia e a página quarenta e sete.

- Adoro-nos.

E um Verão que acontece. Um Verão que acontece aqui tão perto.